"Les morts m' écoutent seuls, j' habite les tombeaux;
Jusqu' au bout je serai l'ennemi de moi-même.
Ma gloire est aux ingrats, mon grain est aux corbeaux;
Sans récolter jamais je laboure et je sème.
Je ne me plaindrai pas: q' importe l'Aquilon,
L' opprobre et le mépris, la face de l'injure!
Puisque quand je te touche, ô lyre d'Apollon,
Tu sonnes chaque fois plus savante et plus pure?"
Jean Moréas, Les Stances, Livre I, Paris: Mercure de France, 1920, pp 29-30.
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